L'HEURE VA SONNER POUR TOI DE PAYER À LA SOCIÉTÉ BOURGEOISE L'IMPÔT DU SANG (TEXTE)

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Résumé :	[extrait Pour la paix, Lettre aux conscrits - Laurent Tailhade 1909] C'est à toi que je parle, à toi, conscrit, mon enfant par l'âge et, par la tâche quotidienne, mon frère ! c'est à toi que n'a pas encore atteint la souillure des armes, à toi qui peux vivre et penser encore loin du bagne maudit où les puissances conjurées de l'ordre social travailleront demain à t'arracher le coeur ! Puisque l'heure va sonner pour toi de payer à la Société bourgeoise l'impôt du sang, qu'elle ne t'épargne pas plus que les autres impôts, l'heure où toi, fils d'ouvrier, ouvrier toi-même, prolétaire d'hier et prolétaire de demain, tu vas endosser la livrée du soldat, en échange de ton vêtement d'homme libre et de citoyen ; puisque tu vas quitter l'atelier, l'usine, le chantier, le théâtre de ton labeur quotidien, ce milieu où tu vivais encore avec un peu d'indépendance dans l'allégresse de ton printemps, malgré la haine et la rancune que faisait vivre en toi l'iniquité sociale ; puisque ta conscience t'appartient encore, fais comparaître devant elle ceux qui demain te parleront en maîtres et se feront tes geôliers. Naguère encore, tu étais la chair à travail, la bonne vache nourricière qui sustente du meilleur d'elle-même la troupe des privilégiés. Pour le patron, pour le riche, tu peinais comme un nègre, comme une bête, sans améliorer pour cela ton maigre ordinaire, sans alléger les travaux de tes parents ni reconnaître jamais les privations qu'ils ont souffertes pour toi. Or, tes parents sont des lâches. Ils défèrent au mensonge de la Patrie et permettent sans horreur que tu t'en ailles « sous les drapeaux ». Si bien que tu n'es plus à présent la chair à travail de l'usine, mais la chair à tuerie de la caserne, l'organe impersonnel dans la mécanique détestable qui, sous le nom d'armée et sous prétexte de défense publique, annihile tout ce que les hommes de ton âge portent dans le coeur et dans l'esprit de bon, de généreux et de sensé. Dans cet enfer de la caserne, dans cette école du crime, tu vas devenir une machine à donner la mort. Avec ton harnais de guerre, ton fusil, ta baïonnette, par le sabre et par le revolver, tu imposeras aux malheureux, tes frères, l'autorité malfaisante des riches et des ventrus. Toi, qui ne possèdes pas un lopin de terre, pas une pièce d'or, tu te feras le gardien de la propriété ; hélas ! tes vingt ans rendront paisible le sommeil des parvenus sexagénaires, à moins que ton sang n'aille, dans les pays équatoriaux, engraisser le territoire enlevé par violence aux peuples indigènes, pour l'accroissement des larrons, prêtres, soudards ou financiers. Tu veilleras sur la Banque de France, et les caves où s'engloutit, au profit de quelques-uns, l'or péniblement amassé par l'effort de tous. Tu veilleras en faction devant la porte des bals où tes officiers vendent aux enchères leurs grâces d'étalons, où ces hommes entretenus, débattent le tarif de leurs charmes à travers les musiques langoureuses et les tièdes parfums.
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